À toutes les gloires de la France!
В моей голове в эти дни крутится одно мое старое стихотворение. Не знаю почему, ведь оно никак не связано с происходяшими событиями. Просто в сознании то и дело всплывают строки. Вот такие:
P. S.: Восток, я люблю тебя
Шелка пеленою на синие с блеском глаза.
Сквозь нити сверкают веснушки, теплом осененные.
И пряность духов заглушает весны аромат,
А вниз по спине ладони скользят искушенные.
Восточная ночь - не жаркая страстью своей,
И пламя ее не сжигает дотла мою сущность.
В ночи этой томность и медленность, нежность в руке
И радость глядеть, словно в зеркало, в жизни душу.
А утром протяжную грусть запоет муэдзин.
Шелка за шелками опять обнимать будут тело.
На пальце до ночи играть будет яркий сапфир,
И жизнь моя вновь потеряется где-то во времени.
Гамбетта Французская ©
P. S.: Восток, я люблю тебя
Шелка пеленою на синие с блеском глаза.
Сквозь нити сверкают веснушки, теплом осененные.
И пряность духов заглушает весны аромат,
А вниз по спине ладони скользят искушенные.
Восточная ночь - не жаркая страстью своей,
И пламя ее не сжигает дотла мою сущность.
В ночи этой томность и медленность, нежность в руке
И радость глядеть, словно в зеркало, в жизни душу.
А утром протяжную грусть запоет муэдзин.
Шелка за шелками опять обнимать будут тело.
На пальце до ночи играть будет яркий сапфир,
И жизнь моя вновь потеряется где-то во времени.
Гамбетта Французская ©
Только минаретов у нас нет - я даже отвыкаю от азана...